Poemas, Contos e Crônicas do Prof. Ajosé

O sonho de Jeosá

2012-01-15T16:14:00.000-08:00

A espingarda de canos duplos paralelos simplesmente desapareceu. Nem mesmo há uma escrivaninha. No lugar do guarda-roupa uma parede vazia. Uma velha cama de madeira (sem colchão) repousa no centro do quarto. Sequer um resquício das velas. Dos olhos de escuridão nenhum sobreviveu. Nadinha, nadinha de sombras conselheiras. E, principalmente, ali, naquela nave, apenas luz.

Os passos da mãe do professor de literatura não mais despedaçam o silêncio. Ao redor de Jeosá um sossego-vácuo maravilhoso. Para o professor tudo na casa faz parecer que se está em outra casa. Uma casa em que se pode respirar direitinho. Sem o aperto no peito de todos os dias. Estranho que não existam portas e janelas. Apenas os vãos apontando para uma saída que até pouco tempo seria uma impossibilidade.

Mas Jeosá prefere ficar. Sente-se bem. Confortável. Os destroços do cenário de um suicídio e a poeira característica de qualquer desastre não incomodam o professor de literatura. É que o professor de literatura, diante da metáfora-destruição dos Lefontenes, respira agora aliviado. Encontrou, finalmente, um lar.

Mamíferos

2012-01-11T16:15:00.000-08:00

Os filhos
Somos vampiros
Famintos
Da alma
De nossos pais.

Inflamação

2012-01-04T18:34:00.000-08:00

Rico em proteínas
O pus que ponho
Na tua boca
Afinal não é tão
Ruim quanto parece.

Contagem Regressiva

2011-12-15T15:13:00.000-08:00

Jeosá repousa sobre o tapete encardido da sala de jantar. Gatos gemem gemidos de prazer no maltratado jardim das flores mortas. Garfos e facas e pratos nervosos tilintam-tilintam-tilintam anunciando o passeio das almas.

Nem mesmo o desespero era capaz de aplacar a fome daquela mulher. Nem mesmo a estante (presente que dera ao filho) carregada de fracassos-troféus. A mãe de Jeosá devorava a carne e o arroz e o feijão como alguém que seria capaz de devorar a si mesmo. Esboçará algum esboço de reação ao encontrar a espingarda de canos duplos paralelos? Ao perceber o filho mergulhado na cama-piscina, afogado no próprio sangue?

Em algumas horas o professor de literatura estará no quarto. Sentadinho entre o guarda-roupa e a escrivaninha. Curtindo a derradeira noite. Aguardando a derradeira manhã. As velas. Oito olhos de escuridão. A espingarda de canos duplos paralelos. Tudo ajustadinho. Aquele crime perfeito que não fora elaborado até então.

Fascinação

2011-11-29T13:05:00.000-08:00

Ébrio de febre
O poeta padece
E desce
Assustado
Encantado
Cansado
Entorpecido
Pelo torpe veneno
Torpedo obsceno
Daquela mulher
Melhor seria
(para o poeta)
Apenas olvidar
Não dar ouvidos
Aposentar a pena
Sequer enxergar
A triste lamúria
Gemidos de luxúria
Daquela mulher.

O Concílio dos Deuses

2011-11-04T03:06:00.000-07:00

O Parvo

Não incomodaremos as Tágides do Rio Tejo. Nem sujeitaremos à apreciação de Calíope a nobreza de tal projeto. Que repousem na precipitação do devaneio todas a ninfas. Não há inspiração nos bosques. As florestas e as montanhas já não fertilizam a poesia. As NOIVAS e os BOTÕES DE ROSA não desabrocham mais. O que há de concreto é o concreto. Nenhuma plantinha desafiando o asfalto. Nada de gnomos ou duendes nos remetendo ao sonho. Nada de nada. Apenas a IDEIA, o CONCEITO e o NÚMERO. Apenas o SER CAPAZ DE. Apenas a insônia e a incerteza da conquista. Oh, IDEIA! Oh, CONCEITO! Oh, NÚMERO! Libertem-nos do cansaço que destrói o raciocínio. Da indolência traiçoeira e vulgar. Da inveja tão certa, como é certo o medo de errar. Oh, IDEIA! Oh, CONCEITO! Oh, NÚMERO! O fracasso sustenta a ociosidade. O fracasso ratifica o comodismo. O fracasso alimenta o desejar nada fazer. Oh, IDEIA! Oh, CONCEITO! Oh, NÚMERO! Desatem as paredes feito nós do labirinto. Envolvam-nos de inteligência e competência, para que as palavras, ferros em brasa, não calem tão humildes narradores.

TRECHO DA OBRA O CONCÍLIO DOS DEUSES, DE AJOSÉ FONTINELLE.

Da infância

2011-10-22T10:36:00.000-07:00

Jeosá é o menino que brincava menino na época de eu menino. Jeosá e sua espingarda de canos duplos paralelos. Jeosá suicídio. Jeosá resquício de memória - lembrança distorcida de uma pseudoinfânciafeliz. Cadê meu filhote lindo chamado Dedé? Estou aqui, minha mãe. Arrebentado. Chorando espectros de lágrima. Arrependido de estar machucado e de não poder desfrutar daquele carinho gratuito – espécie de bônus por não ter aprontado deveras tanto quanto deveria.

Quando a Monareta sobrevoou o calçamento, arremessando Jeosá e o que ainda havia de esperança em Jeosá, a consciência da efemeridade do ser e das coisas e de um presente de aniversário configurou-se tatuagem em meu estômago rubro. O sangue-insônia era o sangue derramado pelos meus pais. A bicicleta-troféu não era prêmio. Era sacrifício. Agora disforme. Tal qual a alma de Jeosá.

A alma de Jeosá é uma bicicleta cuja roda dianteira não é mais capaz de rodar.

Por que mataram Fernanda Lages?

2011-10-16T09:03:00.000-07:00

Sir. Artur Conan Doyle e Edgar Allan Poe já se encontram em Teresina, capital do Piauí. Holmes e Dupin acompanham seus respectivos criadores. Garantem esclarecer o assassinato da estudante Fernanda Lages. O que não podem garantir é que seus métodos dedutivos também sejam capazes de contornar a politicagem piauiense purulenta, prendendo, finalmente, os responsáveis pelo homicídio.

Em entrevista coletiva, ainda no aeroporto, os investigadores desabafaram. Não somos bem vindos. Não estamos sendo pagos por ninguém. O que nos move é o prazer da descoberta - a solução de mais um mistério.

Enquanto espectador dessa novela policial, resta-me aguardar e torcer para que a ficção seja, mais uma vez, capaz de encarar, incomodar e desmascarar a realidade.

O sangue que suga

2011-09-29T16:06:00.000-07:00

nesta cidade
nesta idade
necessidade
de

través
através

vez
ou
outra

outorgar
a outrem

a capacidade

de
ser
feliz.

Fênix

2011-09-09T18:17:00.000-07:00

Ah, se aquela nave

Ave doida

Doída

Sentida

Sentinela dos céus

Perdoasse o poeta

Profeta de si mesmo

Ou mesmo o infame exegeta

Da sarjeta habitante

Distante de ter sido

O tecido macio

O macho no cio

Cioso e inúbil.

Explosão

2011-09-01T15:16:00.000-07:00

Há fogo na cidade. Uma enorme fogueira, alimentada pelo combustível da impaciência e do maravilhoso desejo de transformação, destrói ônibus, verdadeiras metáforas da corrupção.

Anjos e lobos

2011-08-16T18:24:00.000-07:00

Jeosá é uma daquelas brincadeiras
de quando se brinca de brincar
de lobo em pele de cordeiro.

Mandrião

2011-07-28T16:53:00.000-07:00

Vai esta preguiça

Desperdiçando passos

Gritos alados faustinos

Gozos profanos mesquinhos

De tudo aquilo que um dia sonhei.

Lume

2011-07-27T17:30:00.001-07:00

Partindo e repartindo mágoas

Tal qual o verme em sua fétida faina

Aproximando-me cada vez mais do desastre

Percorro e corro por toda parte (QUE ARTE!)

A chama já explora o estopim

Inevitável arrebentação

Desejo ser fogo para não ser consumido

Pelo próprio fogo que arde (QUE ARTE!)

Comédia

2011-07-13T21:05:00.000-07:00

Eis Jeosá. Eis a espingarda de canos duplos paralelos. Eis o quarto. As velas. A escrivaninha. A cama. O corredor. A mãe. O impulso treme-treme da mão direita - do polegar direito - prestes a (não) apertar o gatilho.

Defunto organizando o próprio velório. Coveiro cuidando de cavar a própria cova. Assassino de si mesmo. Carpinteiro do ataúde em que (não) repousarei.

Tu encontrarás Jeosá. Ferido. Pobre. Triste. Amargo. Lúcido. A espingarda de canos duplos paralelos a tiracolo. Areia sob os pés descalços lembrando o último lençol amarrotado. O sanguessuor passeando pela rosto, umedecendo os lábios. E aquele desejo de fechar os olhos e de não encarar outra coisa que não seja a própria escuridão.

Eis Jeosá. O professor de literatura. O ator que sequer encarou a plateia porque as cortinas permaneceram fechadas. Por isso mesmo a plateia nunca soube que Jeosá esteve ali. Quietinho. Apenas ouvindo o reclama-reclama. Murmúrios inconsoláveis de quem pagou e não levou.

Tu encontrarás Jeosá. Tu encontrarás a espingarda de canos duplos paralelos. Tu encontrarás, ao abrir a porta daquele quarto, o filho – já sem rosto -, a resignação.

Indubitável

2011-07-02T12:57:00.000-07:00

Há cartas e cartas
Encartes - descartes
Cartáveis - descartáveis
A última cartada.

O Poeta

2011-06-20T19:16:00.000-07:00

Nem mesmo deus
Nem mesmo diabo
Apenas Palavra.

Enquanto isso na sala de aula

2011-05-07T07:25:00.000-07:00

Certa vez uma aluna da primeira série do ensino médio interrompeu a aula de literatura para afirmar, confirmar, declarar, o seu profundo ódio pela leitura. E acrescentou: ninguém será capaz de despertar em mim, de estimular em mim, de desbravar em mim, o (bom) gosto pelos livros.

Nem pude dizer para ela que aos quinze aninhos também pensava assim. Bem antes já percebera a importância da literatura em minha vida. Ainda criança, carente de computador e de aparelhos sofisticados de DVD – recebi de autores clássicos, nacionais e estrangeiros, o apoio necessário – antídoto até – contra a solidão que se instalava em mim. E não estou aqui afirmando que me interessei pela literatura por falta de opção. Opções sempre existiram aqui, ali e acolá.

Incomoda-me pensar que algumas pessoas pensam (e divulgam) a incompatibilidade entre leitura tradicional e tecnologia. Acesso diariamente a internet. Navego pelo ORKUT, MSN, TWITTER e FACEBOOK. Faço download de músicas, vídeos e textos. Assisto a muitos filmes toscos no YOUTUBE. Favoritei os principais jornais e revistas do país. O cinema é uma grande paixão. E daí? O que me impediria de – ainda - curtir um bom livro?

Talvez a preguiça diante da possibilidade de ler e interpretar frases, períodos, estrofes, parágrafos inteiros. Ou mesmo a suposta facilidade encontrada pela geração CTRL-C/CTRL-V que sequer precisa ler o trabalho de pesquisa, encontrado ali prontinho, em sites destinados a disseminar uma acomodação distorcida e perigosa.

Voltando à aluna da primeira série do ensino médio, não a considero um caso perdido. Nunca se perde um jovem completamente. Creio que minha menininha perceberá um dia que a literatura, enquanto desdobramento da realidade, é espelho trincado – reflexo quase fiel – de seus próprios desejos, encantos, frustrações e realizações.

Eréndira

2011-03-20T17:10:00.000-07:00

Apenas um toque

E o vidro azulado

Consome a pele

Da avó desalmada.

É verde o sangue velho

Da velha avarenta

Chromaticus vestígio

De uma linhagem irReal.

DESAFOGO

2011-03-10T18:50:00.000-08:00

Aqui estou eu

Perdido em mim

Esboço de tudo

Aquilo

Que entendi

Quando já não havia

Nem mais se escrevia

Esperança

Mas ardia

A cada dia

Há dias

O que somente agora

Agoirenta

Repousa no colo

No dolo

Esperança

Metáforas Urbanas

2011-03-01T17:02:00.000-08:00

Aftas rebentam no asfalto
Da minha boca.

Platônico

2011-02-26T18:52:00.000-08:00

Não comparecerei ao julgamento
Não reconheço a autoridade do verme
Amo metonimicamente o augusto
Mas amaldiçoo a frustração de medeia.

Jabuticabas

2011-01-29T17:47:00.000-08:00

Olhos de escuridão. Oitos olhos de escuridão. Dois olhos de escuridão em cada cantinho do quarto de Jeosá. Casca negra perscrutadora. De que importa a brancura da polpa? O negrume impossibilita o trespassar da luz. É a noite passeando durante a noite e fazendo-se notar. Clarear. Surgir enquanto brilho intenso na ausência da luz.

Donde vêm aquelas imagens? Por que encaram Jeosá? Não será possível manejar uma espingarda de canos duplos paralelos sem que oito globos de luz e sombra repreendam as atitudes do professor?

Mesmo com as pálpebras ajuntadas. Mesmo submerso em lágrima-lençol. Mesmo tentando visualizar-se cadáver estendido na cama-sangue após a explosão. Mesmo assim. Haverá olhos de escuridão. Oito olhos de escuridão. Dois olhos de escuridão em cada cantinho do quarto de Jeosá.

Fantasma-fantasia agourando aqueles últimos instantes. Mas não há como desistir. Corrigir. Prevenir. Logo a treva submeterá a treva. A erva entorpecerá a erva. Fumaça e fogo. E Jeosá não mais existirá.

Causar a morte de

2011-01-14T06:10:00.000-08:00

Do barranco para o acostamento. Do acostamento para a BR. Azáfama irresponsável. Vira-lata numa correria-correria desmedida. Pé no freio. No freio. Freio. Felizmente não há outros carros. Apenas um cachorro suicida. O impacto inevitável. E carne e osso e sangue. Enquanto os pneus protestam - aos berros - contra o asfalto.

Inevitável. Acidente. Causalidade. E quantos pensamentos intensos-tensos em tão curto espaço de tempo. Não perder o controle do carro. Manter firme o volante. Não permitir que o automóvel deslize para o lado oposto da pista. VÁCUO. Agora o mundo de cabeça para baixo. Dezenas de pernas movimentam-se de um lado para o outro. O carro sacoleja-sacoleja. Dezenas de pernas (as opiniões são as mais diversas) discutem-discutem a minha libertação.

Contrição. Por que tanta pressa de (não) chegar? Em meio a ferragens e carne e osso e sangue é muito fácil perceber a estupidez e a precipitação. Quando já é tarde. Quando o corpo machucado depara-se com o não-se-ter-mais-nada-a-remediar. Quando a única esperança são dezenas de pernas que mal conseguem equilibrar-se, feito criança dando os primeiros passos. Quando não há consenso (bom senso). Apenas o comando acanhado de vozes que nem sabem realmente o que fazer. O que fazer?

Aguardar. Vigiar. Acreditar que alguém será capaz de desenrolar aquele intricado novelo em que se metera por sua própria conta e risco. Por enquanto é ficar ali quietinho. Comportadinho. Não atrapalhar. Pernas e vozes continuam trabalhando (faina incansável). Certo ou tarde alcançarão o cadáver de Jeosá.

Percussão

2010-12-09T03:44:00.000-08:00

Tambores.

Pés pesados contra o chão de terra batida. Contorce-contorce de corpos espalhando-se (espelhando-se) pelo salão. Uma gritaria-gemido maltratando as cordas vocais de fêmeas descontroladas. Olhos salientes-silentes enxergando o que não há.

Tambores.

Mãos naquele movimento vertical-horizontal-vertical de não parar jamais. Torsos despidos-suados pulsando agitados balouçando colares. Cabeças-pescoços-membros descompassados e febris. Enquanto fumaça e vermelhidão embotam o tino-senso-juízo da gente-turbilhão.

Tambores.

Menina esquálida-deitada-amarrada. Apenas um fio de pano esconde (não esconde) a vulva e os pêlos dourados. Mamilos rijos-firmes-enormes encaram a cara de seus agressores. Pernas arqueadas-surradas-esfoladas. Braços sem ânimo. Sem vida. Sem nada. Correntes de carne na carne cansada.

Tambores.

Batuque-batuque. Aroma-aroma. Sabor-sabor. Ofusca-ofusca. Calor-calor. Rasgando o corpo da menina esquálida-deitada-amarrada, eis que emerge - a partir do diafragma - uma velhinha simpática-tranquila-apática. Sequer percebe que aquele estranho parto separou de vez o tórax e o abdome da adolescente.

Tambores.

Os sentidos captam a morte da menina esquálida-deitada-amarrada. Há um batuque-batuque. Aroma-aroma. Sabor-sabor. Ofusca-ofusca. Calor-calor de ruína no ar. Agora a cuiambuca cheinha do sangue da virgem-menina alimenta a gente-indolente – gotas de vermelho nos lábios. Nas mãos. Nas roupas. No chão.

CPI da Literatura - São Bernardo

2010-10-17T04:14:00.000-07:00

Visite a página do Colégio CPI no Youtube e confira também o vídeo da obra A Confissão de Lúcio.

http://youtube.com/cpicolegio

Ignorantim

2010-10-01T19:52:00.000-07:00

Não sei bem o que sou. Nem o que pretendo ser. Crescer. Padecer. Mais parecer esboço do esboço. Tamanho esforço e ainda não ter. Aparência. Essência. Aquela dormência na alma. Calma, Jeosá. Adormeço. Esqueço. Ofereço (me) a (o) sacrifício. Malefício. Vício necessário. Prazer ao contrário. Espelho inverso refletindo o reflexo do que jamais alcançarei. Ser. Crescer. Padecer.

De volta à escrivaninha. Os objetos de sempre, sempre observando. Curiosos. Espreitam o novo texto. O silêncio de Jeosá. Mãos macias confeccionando uma nova (?) combinação de palavras. O desabafo de todas as noites. Ora fragmento. Ora ideia. Ora ideia incapaz de materializar-se enquanto expressão. Dimensão. Tempo. Espaço. O fracasso do fracasso não seria libertação?

Pois não. Divagação. Quando o caminho estreito estreita e mesmo assim seguimos em frente. Não há passagem. Mesmo assim o poeta caminha pelo terreno rumo ao abismo de não se ter mais para onde ir. Refletir. Concluir. Permitir-se. Perder-se. Ofender-se. Ninguém compreende por que um homem sentado diante de um computador encara o teclado e digita e encara o teclado e digita letra após letra. Compreenderiam se as letras, metáforas de lágrimas borrassem as minhas mãos?

Sigo escrevendo. Antevendo frustração. Resignado diante da impossibilidade de exprimir o que brada dentro de mim. Ignorantim. Arlequim cínico. Personagem inadequado para a representação de uma tragédia. Nem Édipo. Nem Hamlet. Apenas Jeosá. O clown. O grotesco. Existindo. Exibindo. Ordinária representação.

Sonetos de Camões

2010-09-22T10:57:00.000-07:00

Já está no ar: CPI DA LITERATURA, com o
professor Ajosé. No primeiro programa, pequeno documentário sobre
Camões, autor indicado pela UESPI.

Assista:

Sem rumo (ao) certo

2010-08-17T17:31:00.000-07:00

Dissertar a respeito de. Argumentar. Contra-argumentar. O quê? Por quê? Afinal o vazio não repousará enquanto silêncio? Há sempre o dito. O não dito. O bendito. Maldito escritor. Deslizando a pena-teclado sobre o papel-monitor. Trabalho limpinho. Apurado. Asseado. Tratando de. Quê?

Assunta-se o de sempre todos os dias. Ladainha. Lengalenga. Suposição. Contradição. Aforismos que se perdem na escuridão imensa. Imensidão. Ali um conceito. Aqui um desabafo. Bem acolá uma sugestão. Indigestão. Precisão de. Sossego.

Atrevimento

2010-06-25T04:07:00.001-07:00

Desdém. Soberba. Presunção. Arrogância. Pedestres desafiando automóveis. Imprudência. Tolice. Idiotia. Precipitação. Delirar feito Ícaro e despencar de um ego-altura-notável. Vaidade. Bazófia. Filáucia. Orgulho. Perceber-se um império esquecendo que os impérios certo-tarde-cedo, arruinados, desaparecerão.

Sou professor de literatura há 15 anos. Adoro o meu trabalho. Cultivo uma paciência poucas vezes abalada pelo comportamento arredio de discípulos “psicopatinhas”. Relacionando autores, obras e características das mais diversas escolas literárias ao cotidiano dos alunos, consigo estar juntinho-pertinho-coladinho da maioria. As experiências dos “meus” adolescentes tornam-se, constantemente, maravilhosos espetáculos (desabafos) durante as aulas.

Apenas não tolero a ignorância. O não querer pagar-responder-assumir-encarar provoca em meu espírito, tão afeito à harmonia, uma explosão-destruição jamais vista em qualquer guerra de até então. Pois não. E assim, mais parecendo um desses soldados matar-ou-morrer, armado do mais sofisticado instrumento de provocação, disparo argumentos que sequer atingem qualquer coisa que seja inimigo ou civil inocente.

Camarinhas de sangue anunciam meu corpo enquanto único corpo ferido durante o combate. Maldita consciência que me conduz à reflexão. Compreender o quê? Conversar com a coleguinha, atrapalhando o andamento da aula, tudo bem. Mas sentir-se ofendida-constrangida ao ser interrompida pelo professor é um filme de terror daqueles filmes de terror em que todos os mocinhos são assassinados – e com requintes de crueldade.

Assim fui afrontado por uma aluna da segunda série do ensino médio:

- Eu faço o que quiser. Onde quiser. Quando quiser.

O leitor é capaz de enxergar-imaginar a minha cara de bobo? E a postura deus-meu-o-que-digo-agora? Como enfrentar alguém tão poderoso? Adversários onipotentes não constam do catálogo de adversidades elaboradas, estrategicamente, para estressar o professor. Muito menos há em sala de aula um mural com respostas selecionadas especialmente para ocasiões dessa natureza.

Na condição de quem não faz o que quer, onde quer e quando quer, conduzi a moçoila à coordenação. Regras são regras. Deixei-a sentadinha – olhos esbugalhados amaldiçoavam o professor e todos os filhos do professor. Retornei para a sala. Contrariado. Desanimado. Encerrar a aula, dez minutos antes de tocar o sinal, foi o máximo de liberdade-revolta que ainda consegui manifestar-desfrutar.

Jeosá e a solidão

2010-06-02T16:47:00.000-07:00

Não há velas no quarto. Ainda. Nenhuma espingarda de canos duplos paralelos repousa na escuridão. Até então. As sombras não assopram conselhos no ouvido esquerdo do professor. Lençóis arrumadinhos. Limpinhos. Engomadinhos. Entre o guarda-roupa e a escrivaninha rebenta o vazio. A solidão.

Oito olhos de jabuticaba, aos pares, ostentam uma roxura bem mais sombria que o mais sombrio dos pensamentos de Jeosá. Oito olhos de jabuticaba, aos pares, quietinhos nos cantinhos superiores da alcova. Duas ágatas ocres assustadas piscam-piscam ininterruptas. Duas ágatas ocres despejando lágrimas e aflição.

Jeosá sossega enquanto os amigos, tão cheios de carne e júbilo, morrem. Jeosá espreita a morte enquanto a morte impaciente destrói aqueles que sequer chegaram a contemplá-la – a ruína. E Jeosá absorve, feito esponja, todos os estranhos sentimentos que habitam cabecinhas talentosas. E Jeosá vislumbra a própria sorte – espingarda de canos duplos paralelos -, satisfeito porque não será arremessado de um carro ou mesmo esmagado por um caminhão.

Lá fora a mãe arrasta-se de um lado para o outro. O mundinho daquela mulher resume-se às extremidades da casa. Da cozinha para o terraço. Do terraço para a cozinha. Da cozinha para o terraço. Vez ou outra um intervalo diante do quarto do filho. Nenhuma palavra. Apenas a respiração apressada, o desejo reprimido de amar, a maternidade gritando carinho e atenção.

Educação e Bom Senso

2010-02-17T15:32:00.001-08:00

Em plena terça-feira de carnaval uma discussão entusiasmada. Cinco adolescentes decidiam(?) – aos berros - o destino das emparedadas Anamara, Elenita e Eliane.

Apenas uma jovenzinha macérrima e de nariz levantado defendia a brasiliense, Doutora em Linguística inconformada com seu IMC(Índice de Massa Corporal), Elenita Gonçalves Rodrigues. Ela tem personalidade, argumentava a voz sibilante – irritante. E concluía sempre com o seguinte clichê: A Lena é autêntica porque diz o que pensa.

Não contive o questionamento. Reproduzo-o. Desde quando lançar pela boca arrogância e agressividade tornou-se propaganda em rede nacional de caráter exemplar? Apontar defeitos, menosprezar e ridicularizar não faz parte do repertório das pessoas de bom coração. Não podemos continuar confundindo o famoso “digo o que penso a qualquer hora” com a mais estapafúrdia falta de educação.

Após a eliminação, Elenita preocupou-se em afirmar que o estigma de ex-bbb atrapalharia sua carreira docente. Qual nada! Em um país tão carente de doutores, nenhuma faculdade ou universidade fechará as portas para um intelligent brother, big brother que seja. Há uma ferida mais profunda rasgando-lhe a carne. Marcas espalhadas pelo corpo difíceis de ocultar. Tatuagens estampando em letras vermelhas garrafais intolerância e incompreensão.

Tomara que a jovenzinha macérrima de voz sibilante tenha aprendido importante lição: o egocentrismo e a arrogância talvez sejam fantasias carnavalescas de uma gente frustrada e infeliz.

Autodidata

2010-01-22T09:01:00.000-08:00

Saramago chegou ao Dom Barreto por volta das quatro horas da tarde. Bastante preocupado. Sabia bem o motivo da reunião. Certamente perdera o emprego. Sentia-o escorrendo feito lama entre os dedos dos pés. Demitido antes mesmo de começar a trabalhar. Mais uma experiência desastrosa para o currículo. Mais uma experiência desastrosa por causa do currículo.

Não fora bem recebido na escola. Desde a primeira visita, Saramago captara uma estranha energia restritiva – perfídia emanando dos colegas professores. Mestres e doutores não convivem bem com os autodidatas. Não suportam – citando Mário Quintana – os ignorantes por conta própria.

Ali no sofá. Sentadinho. Pernas cruzadas. Mãos repousando sobre o joelho direito. Aguardava – ansioso! - o veredicto. O que diria para a diretora? Pediria desculpas por não ter concluído o ensino superior? Argumentaria, relacionando prêmios e publicações? Confessaria que sempre precisou trabalhar bastante para resistir – existir? Ou melhor seria permanecer quietinho e resignar-se?

Professor, o senhor ainda não é formado. Não sou. Então não é possível contratá-lo. Entendo. Política da escola. Sei. Não podemos abrir um precedente. Imagino. Mas gostaria de contar com o seu trabalho. Tudo bem. Análise de obras literárias. Final do ano? Final do ano. Fico aguardando então. Podemos ficar com o currículo? O currículo! Podemos? Certamente.

Saramago entrou no carro. Encarou o retrovisor. Não reconheceu aqueles olhos que o olhavam inquisidores - frustrados. O autodidata é uma sombra malcheirosa – refletiu. É um verme alimentando-se da putrefação. Criatura anônima esgueirando-se para que ninguém o perceba. Carente de um imponente diploma, o professor nem pode brincar de erudição.

Mãe Dete

2009-11-08T15:39:00.000-08:00

Tia Odete faleceu. Não pude velar o seu corpo. Nem mesmo acompanhá-la ao cemitério. Também não assisti ao desaparecimento do caixão no momento em que a areia preenchia a sepultura. Muito menos ouvi os lamentos das tias (Como é possível conviver a vida inteira com uma pessoa e, repentinamente, perdê-la?). A pergunta, aos prantos, é inevitável: Por que, meu Deus?

Também não estarei presente quando da leitura desta crônica. Quantas vezes não deixamos de prestigiar aqueles que amamos por estarmos ocupados demais? Quantas vezes nos afastamos quando alguém precisava apenas de um pouquinho de atenção? Quantas vezes fomos egoístas e mesquinhos quando o mais sensato era olhar para o próximo e distribuir, feito pétalas de rosas, todo o carinho de que necessitava?

Tia Odete era uma mulher forte. Não se aquietava jamais. Constantemente aqui e acolá. Era também de uma sinceridade peculiar. Olhava-nos nos olhos e disparava (Tiro certeiro!) o que sentia e pensava. Não deu à luz filhos. Mas deixou órfãos irmãos, sobrinhos e amigos. O que esperar, se não caridade, de uma mulher que, juntamente com as irmãs, abriu mão da própria vida (conquistas e sonhos) para cuidar dos pais? Imagino o vovô Zé Felipe e a Vovó Zulmira abraçadinhos com a filha querida. Retribuindo o carinho e a atenção. Explicando que ali é o Céu. Preparando mãe Dete para uma nova “vida” repleta de felicidade.

Há algumas semanas estive com ela. Conversamos bastante. Até sorri, ela também sorria, de algumas histórias, resultado da confusão mental em que se encontrava. Em sua doença, estava tranquila. Serena. Não havia revolta em suas palavras. Nem desespero nas atitudes. O olhar transmitia uma meiguice que impressionava. Em seus últimos momentos, recebeu de Deus o sossego enquanto presente. Resignada, aceitou a morte. Encarou a morte. Recebeu a morte, oferecendo-lhe a melhor cadeira. E deixou-se levar. Com a dignidade de quem soube viver. Com a dignidade de quem também sabe morrer.

O Baile

2009-10-27T14:22:00.000-07:00

O Baile

É possível confeccionar máscaras
Máscaras pejadas de outras máscaras
Disfarces indiscutivelmente autênticos
De uma realidade estável fingida.

Quando a face enodoada pela verdade
Desarranja-se aniquilada em lágrimas
Há sempre novo semblante instável subposto
Impossibilitando o vazio e a escuridão.

O baile prossegue enquanto as sombras
Fazendo-se de gente valsam vistosas
A música espalha-se e propaga mentira
A dança não passa de enganação.

Salve Geral

2009-10-26T15:01:00.000-07:00

Em 2006, entre os dias 12 e 16 de maio, 139 pessoas foram assassinadas em São Paulo. Bandidos. Policiais Militares. Bombeiros. Guardas civis metropolitanos.

Salve. Geral. Selva. Geral. Selvageria. 373 ataques. Delegacias de polícia. Agências bancárias. Metralhadas. Ônibus. Carros. Incendiados. Escolas. Universidades. Repartições públicas. Fechadas. 25.000 detentos rebelados. As investidas foram uma represália à transferência de 765 presos para a penitenciária 2 de Presidente Bernardes.

O filme de Sergio Rezende, candidato brasileiro a disputar o Oscar de Filme Estrangeiro em 2010, retrata tudo isso e muito mais. A exemplo de Zuzu Angel (2006), a protagonista de Salve Geral também é uma mãe capaz de atitudes extremas pelo filho.

Mas, por incrível que pareça, a crônica de hoje não é sobre o cinema nacional. Nem sobre o amor materno. Muito menos considerarei as arbitrariedades da ditadura militar. Pouco me interessa quem são os responsáveis pelo salve geral que aterrorizou a população de São Paulo. Provocarei apenas uma intertextualidade. Na tentativa de estimular a seguinte discussão: Por que no Brasil é tão difícil estabelecer limites entre quem é o herói e quem é o bandido? Entre quem é o culpado e quem é a vítima?

Analisemos matéria publicada em importante portal de notícias de Teresina. A mais recente em relação ao assassinato, na cidade de Corrente, da professora Adriana dos Santos. Segundo os advogados de defesa, está havendo uma “verdadeira caça às bruxas em Corrente. Meu Deus, e olha que não costumo pronunciar o nome Dele em vão, Arnaldo Messias matou, de forma passional, a ex-namorada, no interior da Faculdade do Cerrado Piauiense. Meu Deus, que Ele me perdoe por incomodá-lo mais uma vez, o que fez a polícia se não investigar e conseguir que o criminoso finalmente se apresentasse? Meu Deus, prometo que é a última vez que Lhe reclamo o nome, quantas vezes precisaremos assistir aos belos discursos de advogados, interpretando a lei conforme as necessidades de seus clientes?

Francisco Carlos Constanze, em artigo intitulado Crime Passional, destaca: “O que vige no Código Penal é que a emoção ou a paixão não exclui a culpabilidade de quem fere ou mata uma outra pessoa. Portanto, para o direito penal positivado na norma escrita, não há tratamento específico e mais brando para o crime passional”.

Entendo que houve um assassinato. O triângulo amoroso esclarece o motivo do crime. Mas não desculpa. Assim como a desarticulação de criminosos, ao serem transferidos, também esclarece a instalação de um cenário violento. Mas não justifica.

Progênie

2009-10-12T10:41:00.000-07:00

Permanecer triste. Quando se tem tudo o que sempre sonhou. Encarar a vida. Incerteza. Estremecer diante da eventualidade do amanhã. Questionar-se a respeito do ser. Do não ser. Permanecer atento a tudo aquilo que provoca dor.

Jeosá refletia. Há sete horas. Imóvel. No cantinho à direita do computador. Pensou. Pela primeira vez. Na espingarda de canos duplos paralelos. O enforcamento não era mais uma possibilidade. Idiotice. Torcer. Retorcer. Contorcer. Lençóis encardidos. Tolice. Sufocar. Abafar. Asfixiar. Lençóis bordados. O rubro nome de Joane.

Comprará muitas velas. Dias depois. Mil velas espalhadas pelo quarto. O fatídico dia. Mil pequenas línguas de fogo. O professor de literatura. A espingarda de canos duplos paralelos. Aquele aperto no peito de quando criança. Aflição inexplicável. Insistente. O coração. Instrumento desafinado de percussão.

Por enquanto. À direita do computador. Entre a escrivaninha e o guarda-roupa. Jeosá ouve os conselhos arrastados das três sombras. É a terceira visita. Em três semanas. Falam ao mesmo tempo. Mas o professor distingue cada uma delas com habilidade impressionante. Cada palavra é uma idéia. Cada idéia uma suposição. Cada suposição um caminho a ser explorado. Ao final de cada caminho. A espingarda de canos duplos paralelos.

Ouviu os pés pesados da mãe. Levantou-se. Voltou a digitar. A mãe entrou sem pedir licença. Deitou algumas roupas sobre a cama. Retirou-se. Não percebeu as lágrimas. As mãos trêmulas. A respiração cansada. Não percebeu o filho. Ali na escrivaninha.

Apenas mais uma lição

2009-09-30T15:50:00.000-07:00

Magníficas lições as lições que nos ensinam as lágrimas. Principalmente quando é uma garotinha chorando assustada porque você a decepcionou.

Aconteceu assim mesmo. Fui capaz de agredir e reprimir olhos brilhantes. Revelei-me incapaz de perceber o encanto de uma menininha, caminhante anônima e discreta, esperta o bastante para reconhecer em mim o ser humano que sequer chegarei a ser.

E como tem sido difícil encará-la agora. Mais difícil ainda enxergar a materialização dos próprios erros. Quando os olhinhos da princesa recuam, encabulados, infinitas punhaladas, em infinitos pontos do meu corpo finito, tentam em vão atingir a alma do professor. É que o professor, traído pelo poderoso 1150, lançou pela boca o espírito pútrido. Há apenas sobejo de arrependimento sustentando a matéria desalinhada de Jeosá.

Tentando racionalizar minha atitude, afirmaria que o estresse provocado pela quantidade de aulas embotou-me o raciocínio. Acrescentaria, em meu argumento, o crescente interesse, de muitos adolescentes, pela disciplina “estudar é a maior bobagem”. Concluiria com o inadequado e frágil lugar-comum: errar é humano.

Não importa o que fiz. Não pretendo mesmo explicar. Padeço, momentaneamente, de impaciência narrativa. Descrever a cena provocaria calafrios ordinários. Melhor então nem começar. O aperto no peito e as mãos trêmulas e o arrependimento, castigos impostos pelo carrasco chamado consciência, habitante da cabeça do jerico, já provocaram em Jeosá angústia suficiente.

Penso na menininha e nos olhos da menininha desde o fatídico episódio. Precisei de duas semanas para compor esta crônica. Não sabia exatamente por onde começar. Nem o que dizer. Muito menos como me desculpar. De repente percebi o quão importante seria apenas escrever. Cada palavra, por si só, revelaria o tamanho da minha preocupação. Cada palavra, insistente, maçante, entediante (que seja!), acalmaria o coraçãozinho de Niellyda.

Acalmaria o coração de Jeosá.

Transitório

2009-08-24T05:54:00.000-07:00

Escreverei sobre a fragilidade de meu pai. Meu pai enquanto representante de todos os pais deste mundinho familiar que nos habita. Também assumirei a angústia dos filhos – impotentes – diante do tempo, adversário poderoso.

Na verdade, a crônica de hoje não é uma prestação de serviço. É mais um desabafo. Uma comunhão. Um desembrulhar de idéias que me assombram há alguns meses. Recorro às palavras para materializar – tentativa vã – o aperto no peito. A respiração difícil. As terríveis insônias. Apelo a você, leitor, capaz de apreender o medo – saudade antecipada – de perder alguém tão querido, um tiquinho de paciência e resignação. A mesma paciência e resignação que eu não seria capaz de oferecer. Nadinha de mimos por enquanto.

Papai envelheceu dez anos em dois anos. Como não moramos na mesma cidade, as visitas são esporádicas. O que me permite maior percepção da ruína instalada em seu corpo. Esporadicidade que nos tem distanciado além da distância geográfica. Ao telefone, instala-se rapidamente a função fática. Feito dois estranhos resmungamos bobagens. Calor, chuva e escândalos políticos ocupam boa parte da conversa. Há bastante silêncio entrecortando o falso diálogo. Ao desligar, desfruto a frustração, companheira dos espíritos medíocres.

Como fazê-lo perceber sentimentos tão fortes, se não há nobreza em minhas atitudes? Sou filho único. E mal consigo retribuir o carinho e a atenção recebidos. Imagino o quão sozinho deve ser o meu pai. E sofro (Sabe aquele sofrimento bom?), imaginando-me em seus braços. Sofro porque há muitos anos tenho me fechado para o homem que me embalava todas as noites. Postado ali, pertinho da porta, empurrava, delicadamente, a rede. Cantarolava baixinho as mesmas canções.

Moramos durante dez anos em um pedacinho de casa. Parnaíba. Rua Dr. Vieira da Cunha. Naquela época, meu pai era um mágico poderoso. Transformava o minúsculo corredor que dava acesso à cozinha em nosso campinho de futebol. O dinheiro era pouco (Ser mago não rendia lá essas granas!), mas papai sempre dava um jeito de retirar da cartola histórias que me encantavam.

Muitas vezes severo, permanecia atento a todos os meus movimentos. Entre um carão e outro, olhava-me com olhos afetuosos de compreensão. Mamãe confidenciou-me, em certa ocasião, as lágrimas de meu pai. Seu Edimar chorava após uma discussão comigo. Soluçava bastante. Sentia na pele, da maneira mais terrível, as possibilidades e impossibilidades do amor.

Ninguém mais, leitor, terá a capacidade de me conduzir pelas ruas de Parnaíba com tamanha presteza e dedicação. A cadeirinha sobre o guidão da bicicleta fora responsável pelo meu primeiro deslumbramento a respeito da beleza dos seres e das coisas.

O Piauí é o Mundo

2009-08-03T08:10:00.000-07:00

Há um mês, Mahmoud Ahmadinejad, sexto presidente do Irã, em plena campanha eleitoral, voltou a afirmar que o genocídio de seis milhões de judeus pelos nazistas, durante a Segunda Guerra Mundial, não passa de um mito.

Para Ahmadinejad, numa tentativa de denegrir a imagem de Israel, o holocausto é uma farsa com o objetivo de manipular a opinião e a postura de aliados ocidentais. Há quem creia e reproduza tais opiniões pelo mundo afora. É importante lembrar que o mesmo Ahmadinejad já pregou um dia que “Israel deveria ser varrido do mapa do oriente médio”.

Ora, se o ditador psicopata iraniano, contestado agressivamente pela comunidade internacional ainda arrebanha milhares de seguidores, por que não admitir que Marco Aurélio, chefe de segurança da Emgerpi, é uma vítima? Segundo o advogado Eduardo Sindô, como a espionagem não é crime tipificado, seu cliente fora preso – arbitrariamente! – pela Polícia Federal.

Também não me surpreenderia a presença de centenas de manifestantes, diante da Superintendência Regional do Departamento de Polícia Federal, exigindo a libertação de Marco Aurélio. Afinal é um pai de família. E que polícia é essa que sai por aí prendendo pais de família? Tudo bem que o rapaz contratou dois espiões incompetentes (Pense num povo que nem para curiar serve!). Convenhamos que havia uma filmadora, um revólver e uma moto sem placa. E daí? Marco Aurélio, foragido há mais de uma semana, apresentou-se espontaneamente. Há quem não considere espontaneidade em tal manifestação (Eu mesmo se tivesse a Polícia Federal no meu encalço apareceria ligeirinho-bala!).

Mas deixemos a ironia de lado. Questionemos. Por que um funcionário da Emgerpi contrataria tais pessoas? De quem partiu a ordem afinal? Por que era tão importante flagrar Jaylles Fenelon em alguma situação constrangedora? Se apenas um susto, a intenção era fazê-lo desistir das acusações?

Marco Aurélio confirma a contratação do policial e do cinegrafista. Compara-os a paparazzi. A defesa sustenta a afirmação. O clima de incerteza e insegurança movera as ações articuladas pelo servidor da Emgerpi. A intenção era a mais nobre possível (Maldita ironia que não me deixa articular melhor as idéias!). Talvez inocentar a presidente Lucile Moura. Restabelecer a ordem. A paz. A tranquilidade. Talvez.

O que bem sabemos é que Marco Aurélio já foi libertado. Sabemos também que Lucile Moura já não é presidente da Emgerpi. Agora é Superintendente de Acompanhamento de Obras do Governo. Traduzindo: fiscalizará obras realizadas pela Emgerpi.

Enquanto isso, Mahmoud Ahmadinejad, reeleito com 63% dos votos, enfrenta a pressão da Anistia Internacional. É que centenas de pessoas foram presas durante os protestos contra a suposta fraude nas eleições presidenciais.

Testes nucleares continuam sendo realizados pela Coréia do Norte... Calminha. Paremos por aqui. É bomba demais para um único artigo. Que venha o próximo então.

Poderosos Chefões

2009-07-18T06:32:00.000-07:00

Quando Mario Puzo publicou, em 1969, O Poderoso Chefão (The Godfather), talvez não imaginasse que a ascensão de um siciliano por meios ilícitos - após mudar-se para os Estados Unidos -, pudesse adquirir a universalidade daquelas obras que em pouco tempo alcançam o status de um best-seller.

O livro é mesmo universal. Atemporal. De uma atualidade sobrenatural. O padrinho Don Corleoni, agora chefe de poderosa família mafiosa, tem “amigos” influentes e corruptos: juízes, advogados, policiais, empresários, jornalistas e produtores de cinema. Todos entrelaçados em uma intricada rede de troca de favores. É assim que o italiano dirige os negócios. Ajudando todos que o procuram, para que no momento certo possa também contar com agrados preciosos.

Claro que em vínculo marcado pelo mero interesse material, há sempre de surgir - vez ou outra - a figura do precipitado. Do inconformado. Do imprudente. Do traidor. Aquele indivíduo tão obstinado em ganhar mais dinheiro, incapaz de perceber a sepultura aberta em torno dos próprios pés.

Emergem os escândalos. Os rivais, culpados de semelhantes crimes, exigem punição exemplar. A população, em sua grande maioria, opta por uma tira de pano, bastante apertada, oprimindo os olhos. Em pouco tempo a normalidade restabelecida. Bandido deixa de ser bandido. O indivíduo era apenas uma pessoa de bem, íntegra e ética. Vítima de uma série de mentiras orquestradas para destruí-lo e impedir a continuidade de maravilhoso trabalho.

O poderoso chefão não pode cair. Quantos não cairiam também? Efeito dominó. Uma bagaceira só. Que se dê mal um assistente aqui, um parente acolá. E prontinho! A sociedade empanturrada de justiça. Hora de tirar o merecido cochilo. Sonhar com ursinhos tagarelando em castelos cor-de-rosa.

Mario Puzo, escritor e jornalista, faleceu há dez anos. Seus textos não são meros retratos míticos da máfia siciliana. Também não são resumos históricos da emigração italiana. O conjunto de sua obra é, verdadeiramente, a reconstituição psicológica de um ser humano distorcido após duas grandes guerras.

Seres humanos sobrevivendo a qualquer custo. Ocupando, até os dias de hoje, os mais importantes cargos. Sociopatas valendo-se dos mesmos métodos eficientes de outrora. Uma gente insensível de cabeça erguida. Permanecendo no poder, mesmo com tantas evidências arrancando-lhes as máscaras.

Ícaro

2009-06-15T05:02:00.000-07:00

O homem deseja. Perfeito. Maravilhoso. Logo a aspiração torna-se realidade. Não realizaremos, individualmente, todos os sonhos (verdade inquestionável). Mas, aqui e ali, de grão em grão, e prontinho: minhas conquistas somadas às conquistas alheias resultam em um emaranhado de incontáveis possibilidades. Como se um gênio da lâmpada realizasse todos os desejos da humanidade, distribuindo-os entre cada um de nós. Fernando Pessoa, em sua obra Mensagem, já anunciava: “Deus quer, o homem sonha, a obra nasce”. Até mesmo quando Ele não quer, acrescentariam os mais irônicos. Apenas para contrariar o poeta português.

Motivado pelo comentário de um colega professor, resolvi escrever este artigo. De orientação – religiosa, filosófica e psicológica – duvidosa, o mestre arremessou o seguinte comentário, a respeito do acidente aéreo, envolvendo o voo 447, da Air France: “Homem não foi feito pra voar. Se fosse pra voar nascia com asas que nem passarinho”. Passarinho. Titica de passarinho. Pensei. Elaborei. Calei.

O professor em questão ainda acredita que as asas de Ícaro foram destruídas pelo calor. Permanece confuso em descomunal ignorância entorpecida. A falha no funcionamento do Pitot (“O tubo mede a pressão frontal do ar e a compara com a pressão que entra por orifícios laterais.”), provocada pelo gelo que impede a entrada do ar, é considerada a causa mais provável da queda do Airbus. Bastaria que meu imprudente colega de profissão assistisse ao filme Homem de Ferro (Iron Man), para que a ingenuidade literária fosse substituída pela realidade científica. Ao tentar voar cada vez mais alto, tal qual o filho de Dédalo, Tony Stark, interpretado por Robert Downey Jr., é surpreendido pelo congelamento da armadura. O problema será solucionado logo nas cenas seguintes. Atitude que a Air France não tomou, mesmo consciente de problemas semelhantes registrados em algumas aeronaves.

Entusiasmado pelo Botafogo, um amigo perdeu recentemente a oportunidade de assistir a um clássico no Rio de Janeiro. Tudo porque não considera a possibilidade de voar. Assim como a de meu companheiro de profissão, sua opinião é imperturbável: “Lugar de gente é no chão. Em terra firme”. Para cada 10 milhões de voos de aeronaves de grande porte, apenas 4 acidentes. De acordo com o psicólogo e psicanalista Robert Wolfger, o medo de voar é irracional. E acrescenta: “Uma pessoa teria de voar todos os dias durante 3.400 anos para se tornar uma vítima”. O medo de voar, segundo o especialista, “é desproporcional aos verdadeiros riscos da aviação”.

O medo, estatisticamente, é, certamente, desproporcional. Mas não há coleta de dados que enfraqueça – concluo - os seguintes comentários empíricos: “Envie esses dados para as famílias das vítimas”, esbravejou o professor. “De repente é o dia do piloto”, ironizou o botafoguense.

Mães e Filhos

2009-05-06T06:19:00.000-07:00

Na semana que antecede o dia das mães, pretendo escrever (desabafar) a respeito de uma incômoda idéia, dessas que ficam atravessadas durante semanas, atrapalhando a organização dos pensamentos, implorando para materializar-se enquanto texto. Idéia que não resultará em cartões coloridos. Em agrados e mimos. Em palavras de amor.

Mães reunindo-se em grupos de apoio. Mães apoiando mães. Mães de filhos-apenas-saudade. Mães derrotadas diante de meninos mortos. Mães de filhos-apenas-lembrança. Mulheres sozinhas e confusas. Assimilando os porquês de tamanha aflição.

O adolescente não entende que, ao arriscar-se, é a vida dos pais que também está em jogo. O adolescente não vislumbra a possibilidade do erro. E ao errar, exaure a mãe em um inferno-turbilhão de desespero. Cabe ao pai (o macho racional indestrutível), juntar os cacos daquela família arrasada pela fatalidade. Bem sabe ele que o serviço é inútil. Nada será capaz de substituir o pedacinho que se foi para sempre.

E o pedacinho que se foi para sempre passava as noites com os amigos (pedacinhos que também se foram para sempre) praticando um estranho jogo de xadrez com a morte. Egocêntrico, não enxergava o vigor da adversária. Sem capacete, alcoolizado e em alta velocidade alumiava-lhe a possibilidade da vitória. De repente: xeque-mate. O reizinho está morto.

E quantos eufemismos diante da mãe! Quanta gritaria durante o velório! Por quê? Se era tão jovem. Por quê? Se era imortal. Por quê? Se sabia exatamente o que estava fazendo. Por quê? Se nada poderia atingi-lo. Por quê? Se agora apenas sombra. Apenas pó. Apenas nada.

Numa tentativa desesperada, mães agarram-se a mães. Chegou a hora de elaborar o luto. Para isso há páginas na internet. Programas de televisão. Grupos religiosos. Há mães compartilhando a experiência dolorosa em praças e auditórios. O problema é que o diálogo é restrito. Entendem o sofrimento umas das outras, mas não entendem o papel da família nesse processo. São capazes de amparar, enquanto nova tragédia constrói-se em suas próprias casas.

Sonho com o dia em que um grupo de adolescentes interditará a Frei Serafim. Faixas e cartazes chamando a atenção de tantos outros adolescentes. Alguns ficarão espantados. Afinal, não são mães chorando a perda dos filhos. São os próprios filhos anunciando: não nos perderemos mais.

Caso de Polícia

2009-04-18T07:07:00.000-07:00

No Brasil, agora é assim: bandido que tem uma boa condição financeira contrata logo o perito Ricardo Molina. O resultado é sempre o mesmo: a polícia, despreparada e precipitada, não soube trabalhar direitinho. Os laudos de Molina: taxativos, conclusivos e inquestionáveis (Ah, gradação, o que seria da ironia sem a redundância que tão bem sabes provocar!).

Depois do casal Nardoni, agora é a vez de o banqueiro Daniel Dantas recorrer ao miraculoso trabalho do professor, na área de Fonética Forense, da Unicamp. Penso que Daniel Dantas não foi feliz em sua decisão. O nome de Ricardo Molina, hoje, está mais associado a um sensacionalismo, desrespeitoso e imprudente, em relação ao trabalho de nossa perícia criminal. Se ele é um bom profissional? Duvido muito. Ético? Ele já deixou bem claro que não é. Nem precisamos pesquisar muito. Declarações ofensivas e debochadas do professor estampam as principais páginas dos principais jornais do país: "Os peritos do caso Isabella estão igual cachorro correndo atrás do próprio rabo". Influenciar a opinião pública, excitar a mídia e agendar cada vez mais palestras é, certamente, a principal habilidade de Ricardo Molina.

O juiz Fausto de Sanctis condenou Daniel Dantas a dez anos de prisão por corrupção ativa. O banqueiro, utilizando-se do ineficiente trabalho dos escudeiros Humberto Braz e Hugo Chicaroni, tentou subornar o delegado da Polícia Federal, Victor Hugo Ferreira. Agora, a mais nova arma do banqueiro, afirma, em laudo: "A atribuição das falas ao interlocutor Humberto Braz é um ato arbitrário, sem qualquer fundamento técnico".

Sem qualquer fundamento técnico? Paciência! A polícia brinca de investigar? É isso? É assim que funciona? Apenas o senhor Ricardo Molina assistiu a todas as aulas? E nas aulas o que lhe ensinaram? As conclusões beneficiarão aquele que contratou e remunerou - muito bem, diga-se de passagem - o serviço do perito?
Na condição de professor de literatura, invoco Edgar Allan Poe, Charles Dickens e Ruth Rendell. Invoco Agatha Cristhie, Hitchcock e Arthur Conan Doyle. Invoco a inteligência e a sensatez. Porque jamais a ficção pareceu tão verossímil. Porque, no Brasil, a inverossímil realidade já não satisfaz.

Carpe Diem (?)

2009-03-30T06:59:00.000-07:00

Sou professor de literatura há 12 anos. Convivo diariamente com centenas de adolescentes. Posso afirmar, sem nenhuma licença poética, que nos entendemos bem. Principalmente porque, na condição de adulto - por motivos quaisquer -, não esqueci que um dia já fui adolescente também.

Geralmente é assim: adultos não suportam a adolescência que, por sua vez, não suporta a infância. Conclusão: carrega-se a falsa impressão de concepção instantânea. Explicação: como se, ao abrir os olhos – Maravilhoso parto novo! -, o homem de vinte e cinco anos surgisse, aos vinte e cinco anos, sem tirar nem pôr.
Considerar o que somos, repudiando o que já fomos, resulta em estúpida postura arrogante e imediatista. Vislumbramos de tal forma o momento presente que não nos preparamos para o futuro e muito menos respeitamos as maravilhosas experiências adquiridas.

A adolescência aniquila qualquer possibilidade de sermos o que um dia os pais sonharam para nós – mesmo bem antes da concepção. O adulto é o reflexo desvirtuado da imagem perfeita – Egocêntrica! - do adolescente de outrora. É que em algum momento, por um descuido fatal, o espelho trincou.

Que mente sã ainda relacionará o ser adulto à estabilidade social? Quando verdadeiramente estáveis? Em qualquer etapa da vida esforçamo-nos para sobreviver. E sobreviver significa adequar-se. A ingenuidade, a rebeldia e a maturidade são apenas instrumentos de adaptação. Apenas nos comportamos, inconscientemente, como a sociedade espera que nos comportemos. Por isso mesmo adaptação não é – E jamais será! - sinônimo de estabilização.

Como eu poderia então, adulto e professor do ensino médio, rotular meninos e meninas, se habitam em mim todos aqueles que um dia já fui?
Como eu poderia então, adolescente e jogador de basquete, rotular meninos e meninas, se o que sou, ao escrever este artigo, será também um pouquinho de mim no instante seguinte?

Como eu poderia então, criança e super-herói, rotular meninos e meninas, se todos os dias as lembranças de erros e acertos surgem diante de mim, aos berros, fura-bolo em riste: você é humano!

O Teatro no Brasil

2009-02-25T15:50:00.000-08:00

Não participo de uma produção teatral há alguns anos. Ando meio manco e desiludido. Pela primeira vez a ignorância de meu pai – “trabalhar de graça é perda de tempo, pagar para trabalhar é burrice” – parece fazer sentido. Não pelo trabalho em si. Mas pelo trabalho que dá, e acredito que não seja apenas no Piauí, convencer empresários e fundações (anti) culturais a investir em projetos artísticos. O resultado: montagens medíocres. A fatalidade: um público desconfiado. A realidade (?): maravilhosos são os espetáculos com atores globais. A indignação: ais, suspiros, ais.

É que o teatro no Brasil já surgiu deformado. Uma desfiguração só. Doutrinário. Coube à Companhia de Jesus transformar peças teatrais em instrumentos de educação e catequese. Não confundir com as encenações gregas que visavam, através da dramatização, preparar, por exemplo, as crianças, para um amadurecimento saudável. Aqui, individualidades e anseios não eram respeitados. E ainda tem crítico que brada por aí que os autos de José de Anchieta são de orientação Vicentina. Seriam, se Gil Vicente, prematuramente, não ousasse questionar – o que importa se moralisticamente? – os mais diversos comportamentos sociais. Seriam, se Anchieta, corajosamente, produzisse textos engajados e compretidos com o seu tempo, como faria mais tarde, em seus sermões, o padre Antônio Vieira. Seriam, se o Brasil – a Ilha dos Papagaios – não fosse tão jovem e não se arrastasse às margens do Renascimento Cultural Europeu.

A supremacia do gênero lírico – durante os primeiros quatro séculos de vida do Brasil (leia-se Brasil oficial) – também atravancou de certa forma o desenvolvimento do gênero dramático no país. Se considerarmos que o gênero épico, a partir do século XIX, principalmente com o desenvolvimento do romance, cativava cada vez mais o público burguês, sobretudo o universo feminino, enxergaremos um teatro nacional tímido, que tenta despertar a atenção da burguesia fazendo-a sorrir da sua própria hipocrisia. Coube a João Caetano – e não a Martins Pena – numa época em que se encenava em barracões e tablados improvisados, profissionalizar o teatro brasileiro, através do incentivo ao mecenato e à subvenção estatal.

Já no século XX – sei que muitos ficam confusos assim como eu -, o descaso daqueles organizadores da Semana de Arte Moderna em relação ao teatro. Como é possível que um evento encenado (ironia cruel!) no Teatro Municipal de São Paulo, não tenha percebido a força da arte dramática enquanto grito de uma nova escola literária? Logo eles, os modernistas, que buscavam na realidade do cotidiano motivos de inspiração. Por que não foram capazes de, antropofagicamente, regastar os trabalhos de Tchekhov e de Antoine? De Stanislavski e de Meyerhold? Talvez porque não houvesse um dramaturgo entre eles. Antecipando-me a possíveis comentários a respeito da produção dramática de Oswald de Andrade, limito-me a explicar que as peças sequer foram montadas, senão décadas depois da fase combativa do movimento.

A partir dos anos 40 do século XX, a explosão. Bertolt Brecht, Tenessee Williams, Arthur Miller, Samuel Beckett, Jean Genet e Grotowski desdobram-se em Nelson Rodrigues, Jorge Andrade, Plínio Marcos e Ariano Suassuna. Em pleno século XXI, Ariano Suassuna, Plínio Marcos, Jorge Andrade e Nelson Rodrigues desdobram-se em tantos outros. Do Clássico ao Absurdo. Do Absurdo ao Clássico, o teatro brasileiro procura ainda (silêncio mórbido) construir uma identidade a partir de tantas outras identidades.

O Aniquilador

2008-12-28T15:03:00.000-08:00

Acaso

Aquela era a segunda vítima. Em apenas um mês. Se a primeira, uma adolescente magrinha, fora assassinada com quatro tiros certeiros: ora na cabeça ora no peito ora na cabeça ora no peito, o comerciante de 43 anos repousará ileso no fundo do Igaraçu. Mais cedo ou mais tarde, devorado pelos peixes – podridão só! – renascerá, eis a possibilidade, em uma margem qualquer, ou mesmo na rede de algum pescador.
Denílson continuará matando. Homens. Mulheres. Crianças. Ricos. Pobres. Bonitos. Feios. E a cada assassinato uma assinatura própria. Não cometeria o principal vacilo de um serial killer: determinar um padrão. Permitir o estabelecimento de um perfil psicológico. Alguns estudiosos sugerem que, inconscientemente, o psicopata quer ser capturado. As pistas, muito mais que desafios, seriam instrumentos deixados ali para facilitar o trabalho da polícia. Por isso mesmo, para driblar o inconsciente, o professor de literatura não afrontará os investigadores. Quanto mais aleatória for a escolha, quanto mais variados forem os métodos, menor a probabilidade de um crime ser relacionado ao outro. E assim, em intervalos de tempo imprecisos, seguirá feito um caçador bem treinado, tal qual o mais temido dos predadores, alimentando-se de tantos e quantos parnaibanos conseguir abater. Nulificar.

A adolescente magrinha

A menina estudava no Colégio das Irmãs desde o maternal. Por sorte as freiras reativaram o ensino médio. Não suportava a idéia de uma transferência para outra escola. O centenário do Colégio Nossa Senhora das Graças era o seu próprio centenário. Apegara-se tanto àquelas paredes que parecia ter testemunhado a construção de cada uma delas.
Agora só restava desfrutar os próximos três anos. Entrar para a universidade representaria a impossibilidade de estar ao lado dos amigos. Não acreditava naqueles discursos apaixonados que antecedem a separação. Sabia que nada seria como antes. Apenas fragmentos de lembrança.

O comerciante de 43 anos

O armazém ficava no cruzamento da Humberto de Campos com a Francisco Correia. O homem trabalhava sozinho. Quando precisava descarregar mercadorias mais pesadas contratava os estivadores que viviam fumando e jogando conversa fora pelas calçadas do centro comercial. Durante 14 anos estivera ali. Inclusive aos sábados. Só não trabalhava aos domingos, reclamava a esposa, porque não apareceria um cliente para espantar as moscas. Se não. Se não.
Fora sempre assim. Louco pelo trabalho. As refeições diárias eram apenas interrupções necessárias. Dormir: um desperdício. A vida não era ruim. Possuíam uma casa maravilhosa. Passeavam aos domingos. Não entendia o porquê de tantas queixas. Divertia-se ao ouvir as lamentações daquelas mulheres. Afinal, apenas mendigavam um pouco mais de atenção. Não relacionavam a vida tranqüila à sua ausência. Lastimavam como se acreditassem na possibilidade de estarem sempre juntos.

A adolescente magrinha

Aceitara, felicíssima, a carona. As amigas morreriam de inveja. Quem diria, logo ela, sentadinha ao lado do famoso professor Denílson. O magnífico contador de histórias. Nunca esqueceria, graças a ele, a aleijada Janet, de Robert Louis Stevenson. Muito menos o gato preto, de Edgar Allan Poe. Agora estava ali, nervosíssima! A imagem, estampada na mochila, da RBD Roberta, cantava uma música romântica. Parnaíba nunca estivera tão bonita. Havia em tudo a estranha sensação de nunca mais.

O comerciante de 43 anos

Não abria o armazém há três semanas. Sequer saía de casa. Nunca estivera depressivo. Também jamais sentira o quão importante era a família. A esposa – fortaleza! – assumira todas as responsabilidades. Mal sabia ela que em apenas um mês o inferno revelar-se-ia ainda mais poderoso.
O comerciante acordou disposto naquele dia. Sentou-se à mesa para tomar café. Devorou o cuscuz de arroz quentinho. Percebeu a dor – quantas olheiras! – no rosto pálido da esposa. As idéias, ainda embaraçadas pelo sofrimento, tentavam reagrupar-se feito soldados após o tiroteio. Mas estava ali, pronta para a próxima batalha. E ele? Suportaria mais uma baixa? Não. Indubitavelmente.

Acaso

Matar pai e filha não fazia parte do plano. Caos. Imprevisibilidade. Denílson na cadeia. Quando estava prestes a cometer o próximo assassinato, o quebra-cabeça fora montado pela polícia. Restava apenas compreender a motivação dos crimes. Estaria o professor apaixonado pela esposa do comerciante? Matou porque o comerciante descobrira a identidade do assassino da filha? A mulher seria a próxima vítima?
Não. Não. Não. Apenas um acidente fixando lógica na incerteza do abismo.

Infantilidade

2008-12-25T18:05:00.001-08:00

Há alguns anos passear pelas ruas de Parnaíba – pilotando uma barra circular vermelha (sem garupa!) – era uma tarefa cotidiária prazerosa. Afinal, transportar as namoradas no confortável (ironia!) varão da bicicleta rendia lá suas recompensas: cheirinhos e beijinhos no cangote da moça... roçar de joelhos no bumbum macio, nas coxas macias... (sensação maravilhosa de não dever nada a ninguém).

Senti-me invadido por essas lembranças graças a um encontro com certo aluno do ensino médio. Ao entrar em um ônibus, na Miguel Rosa (atualmente moro em Teresina), fui recepcionado com o seguinte comentário: professor ganha pouco mesmo... cadê o carro, Ajosé? O carro estava na oficina. Revisão de final de ano. Foi o que respondi. Rapidamente. Precisamente. Indignado. Não com o questionamento do aluno. Com o medo que me invadiu a alma de ser confundido, naquele instante, com alguém que precisa “pegar” ônibus todos os dias. Devo, inclusive, ter acrescentado: espero receber logo o MEU CARRO. Tom de saudade na voz: não vejo a hora de estar, novamente, com o MEU CARRO. Um pouco de esperança: amanhã, se Deus quiser, a oficina entrega o MEU CARRO.

O que eu não sabia, até então, incomoda-me demasiadamente. Em que(m) me transformei? Em que pedacinho do universo ficou perdida a humildade, sustentáculo do que havia de melhor em mim? Desde quando me tornei arrogante? Não será arrogância, prepotência, atrevimento – demência! -, sentir vergonha de estar aqui ou acolá? Estarei ensinando para os meus filhos tamanha imbecilidade? Serei professor de lições perigosas como as que assimilei, mesmo que subliminarmente?

Ainda não sei. Sei bem muitas outras coisas. Tipo: não desperdiçarei tempo precioso da minha vida reprimindo o que há de verdadeiro em mim. E o que há de verdadeiro em mim é aquela criança que perambulava pelas ruas do bairro Nova Parnaíba. Gritando. Cantando. Amando cada tiquinho de sonho materializado em experiências inesquecíveis. É aquela criança da Vieira da Cunha, sempre indignada com qualquer possibilidade de preconceito e discriminação.

JEOSÁ

2008-12-04T12:43:00.001-08:00

A impossibilidade de TER
O que se não pode SER
A trivialidade de SER
O que se não pode TER.

Ataúde

2008-12-02T05:47:00.000-08:00

O espelho reflete o reflexo do reflexo do poeta
O poeta não enxerga a si mesmo
O que se imagina ser o poeta é apenas sombra

Distorcendo as paredes alvas que amparam o altar
Umidade escorrendo - entrededos – pelos corredores vazios
Sinos de angústia anunciando a derradeira procissão.

A Ciência da Paixão

2008-11-13T06:01:00.000-08:00

Por que invadir um apartamento e reduzir à condição de refém a mulher amada? Qual a explicação para o comportamento da adolescente que desiste de viver após o termino do relacionamento? Por que desperdiçar tanta energia na tentativa de aprisionar quem já não pretende desfrutar a nossa companhia? Se a paixão é apenas um dos muitos artifícios utilizados pela natureza para que continuemos procriando, não seria menos cansativo, psíquica e fisicamente, identificar imediatamente um novo parceiro para acasalar?

Não é tão simples assim. Principalmente se o “outro” nos abandonou. O sofrimento é inevitável. Prolonga-se por vários meses. Principalmente se alimentado pela baixa auto-estima. Enquanto o indivíduo não elaborar por completo o luto, dificilmente compreenderá o término do relacionamento. Desejo de morte, auto-piedade, vingança, amor e ódio, enquanto confusão mental, podem, inclusive, levar o “apaixonado” à depressão. O médico e escritor Moacyr Scliar resume bem a questão: “as paixões reprimidas, contrariadas ou mal-sucedidas adoecem as pessoas”.

Para alguns pesquisadores a depressão tem seu lado positivo: chegou o momento de encarar-se a si mesmo. Momento de enfrentar o problema e preparar-se para o recomeço. Momento de reorganizar o cérebro já que a produção de dopamina aumenta consideravelmente logo após o término do relacionamento. Dopamina sim! A paixão desperta as mesmas áreas cerebrais responsáveis pela sensação de bem-estar. O que sentimos quando olhamos para a fotografia de quem amamos é o mesmo que sentimos quando estamos diante daquela comida saborosa. Amar, pensam alguns cientistas, é apenas a motivação para alcançar o que se deseja. E quando o objeto do desejo parece inatingível, o organismo, ironicamente, produz uma maior quantidade de dopamina, aumentando ainda mais a frustração. É o cérebro que primeiro nos força a lutar pelo resgate da relação, para que depois, resignados, entendamos que nem todos os sonhos serão materializados.

Entre a frustração e a resignação, a ameaça. Nos mamíferos, por exemplo, a ausência da mãe (objeto desejado), provoca pânico nos filhotes. Seria imprudência não acreditar que os seres humanos carregam resquícios mentais dessa experiência. Furiosos, confusos e assustados podemos, se não cometer suicídio, destruir aquilo que mais cobiçamos. Infelizmente o amor não anula o ódio. Infelizmente amor e ódio são bem menos contraditórios do que se supõe.

Poemas, Contos e Crônicas do Prof. Ajosé

O sonho de Jeosá

Mamíferos

Inflamação

Contagem Regressiva

Fascinação

O Concílio dos Deuses

Da infância

Por que mataram Fernanda Lages?

O sangue que suga

Fênix

Explosão

Anjos e lobos

Mandrião

Lume

Comédia

Indubitável

O Poeta

Enquanto isso na sala de aula

Eréndira

DESAFOGO

Metáforas Urbanas

Platônico

Não comparecerei ao julgamentoNão reconheço a autoridade do vermeAmo metonimicamente o augustoMas amaldiçoo a frustração de medeia.

Jabuticabas

Causar a morte de

Percussão

CPI da Literatura - São Bernardo

Ignorantim

Sonetos de Camões

Sem rumo (ao) certo

Atrevimento

Jeosá e a solidão

Educação e Bom Senso

Autodidata

Mãe Dete

O Baile

Salve Geral

Progênie

Apenas mais uma lição

Transitório

O Piauí é o Mundo

Poderosos Chefões

Ícaro

Mães e Filhos

Caso de Polícia

Carpe Diem (?)

O Teatro no Brasil

O Aniquilador

Infantilidade

JEOSÁ

Ataúde

A Ciência da Paixão

Não comparecerei ao julgamento
Não reconheço a autoridade do verme
Amo metonimicamente o augusto
Mas amaldiçoo a frustração de medeia.