Constatação

A situação
está bastante
SÍRIA.

Maturidade (?)

Se antes esperneava
E gritava
E chorava
Atualmente
Sou um mero
Colecionador de mágoas.

Fortuna

A Joseane

Se nem mesmo Goethe
Tão afeiçoado aos trejeitos de Mefistófeles
E Garrett                        
Profundo conhecedor
Do sofrimento romântico português
Selaram os olhos para o que lhes gritava o coração
O que dizer do pequenino poeta provinciano
Apaixonadinho (!)
Feito menino – não – feito velhinho
Diante de Ulrica – sua (?) Viscondessa da Luz. 

Memorial

Quando minha alma

Tão viagem, tão vilã

(Sete-Sóis a sonhar)

Regozijar-se-á.

Silepse

Porque os homens
Somos cadáveres
de um mesmo cemi(s)tério.

Janeiro Branco

Suicídio

  uicídio

    icídio

     cídio

       ídio

        dio

          io

          Ø

Nietzsche

Ó anticristo

Ó espírito superior

Que a natureza e o instinto

Preservem ad infinitum

A idiotice humana

Apinhada de crenças imorais.

O Assassinador - Filme Curta-Metragem

Os Teresinenses estão assustados. Cinco adolescentes, chamadas Maria, foram encontradas mortas às margens do rio Poti. Estaria o assassino imitando a lenda do Cabeça de Cuia?

Dante

Sabe o que me tranquiliza, Beatriz?

Quando estivermos mortos,

Tudo o que concebemos de ruim

Glorificar-nos-á.

Fênix

Ah, se aquela nave

Ave doida

Doída

Sentida

Sentinela dos céus

Perdoasse o poeta

Profeta de si mesmo

Ou mesmo o infame exegeta

Da sarjeta habitante

Distante de ter sido

O tecido macio

O macho no cio

Cioso e inúbil.

Pedra do Sal

Cada pedra é um homem apaixonado

Em sua inevitável condição insular de ser

Praia.

Por quê?

Minha mãe faleceu. Há quatro anos. Como esquecer o seu corpo quietinho. No chão. Do quarto. Embaixo da rede. Em contato com a madeira fria. O corpo frio. Mais parecia repousar. Às duas horas. Madrugada.

Durante alguns minutos apenas olhei para o corpo frio de minha mãe repousando ali embaixo da rede no chão frio do quarto. O grito de Vânia. Prima-irmã. Despertou-me. Levanta a mãe Nena. Pelo amor de Deus. Projetei-me. Levantei-a. Com alguma dificuldade. O corpo frio. Flácido. Dificultava o abraço. O último. Abraço.

E foi assim. D. Helena partiu. Morreu. Meu pai perguntava. De instante em instante. Eu respondia. Minha mãe descansou. Resignação. Mas o eufemismo não fora capaz de silenciar o desespero de Ícaro. Neto-filho. A notícia de que a avó já não cuidaria de tudo e de todos porque agora repousava fria em uma maca fria de um pronto-socorro frio explodiu em infinitos porquês.

Metáforas. Eufemismos. Hipérboles. Redundância. Desespero. Resignação. A morte de minha mãe. 5 de janeiro de 2014. Por quê? 

Querido Papai Noel...

O professor de literatura, passeando - ao meio-dia! - pela Frei Serafim, depara-se com um gigantesco Papai Noel. Diante do estranho velhinho - imitação grosseira de famosa estátua budista-, o homem (qualquer semelhança com aquelas cartinhas tão cheias de esperança será (?) mera coincidência) deseja:

Quisera eu permanecer estático assim como tu és sempre estático.  Quisera eu não sofrer porque o gesso não sofre. A tinta não sofre.  O olhar pintado em preto e branco nada mais é do que um falso olhar pintado em preto e branco. Quisera eu ter sempre as mãos quietinhas e resignadas. E as pernas entrelaçadas feito uma borboleta que nunca fora casulo e sequer desejou – um dia – voar.

Quisera. Eu. Não ser. Modelo psicanalítico de todas as pulsões. Quisera. Alienado. Desejar apenas o que está ao alcance das mãos estáticas. Dos desejos estáticos. Das pernas – borboletas vermelhas – também estáticas. Quisera eu não delirar. Não questionar. O que é o delírio? Fantasia que já não se concebe como tal. Neurose? Psicose? Deus sabe. A ciência sabe. Freud – limitado e preconceituoso – jamais será capaz de explicar. Ai, mitos, a arrogância apenas delimita e generaliza e enquadra.

E ninguém sabe de nada. Ninguém representado aqui enquanto alegoria. Ciência. Religião. Capitalismo. Visão maniqueísta e ultrapassada. Época em que o homem era bom. Época em que o homem era mau. E o bem e o mal - expressão antitética – jamais paradoxal – do homem inferior – porém egocêntrico – e universal.

Gutural. E rouco. E louco. E pouco atento àquilo, concepção conceitual, que se convencionou chamar de felicidade. Porque a felicidade nada mais é do que a fantasia de todos os homens. Nós. E enquanto fantasia jamais, materializada no real, será possível de nos fazer sentir realmente felizes. Felizes? Como se a experiência há tanto séculos já não proclamasse: insatisfação.

A ti (2000)

Conheço grandes homens

Pequenos homens

Frustrados

Frustrações

São poetas desgraçados

São mulheres idealizadas

E nunca

Nunca

O tão sonhado amor

São versos fantásticos

Belas estrofes

E sempre

Sempre

A mesma dor

Mas conheço-te também

E questiono-me angustiado

Serei poeta?

Grande (?)

Pequeno (?)

Serei frustrado também?

Teus olhos

Uma ilusão

Teu rosto

A tranquilidade

Teu corpo

A satisfação

Não tocá-la

Minhas mãos

Não senti-la

Meus lábios

Não possuí-la

Meu coração

De que vale tanta poesia?

Sofro (sonho) tanto por ti!

Palavras?

Insignificantes.

Dizer não é justo lutar por ti

É tão blasfemo – encarar Deus

E duvidar do seu poder!

Dizer tentarei esquecer

É tão mesquinho – fechar os olhos

Quando é preciso encarar!

Ilusão

Tranquilidade

Satisfação

(Há contristação no ocaso)

Ilusão – olhos tão claros (caros)

Tranquilidade – ao teu lado

Satisfação – mulher ideal

Tocar e não tocar

Sentir e não sentir

Possuir e não possuir

Até quando?

Frustração (?).

A ti (2017)

Desejo-te, Lua, ao pôr do sol
(tal qual o pôr do sol).

Entre nossos signos
(satélite e estrela)
Há sublime fascinação.