O poeta carece de espadas e novelos de lã

O coração taquicárdico
- Espasmódico -
Guincha de dor 
- Dor camoniana -
De quando o azul 
Rasga a ave atrevida
- Oh, filho de Dédalo -
De quando o labirinto
- Perdido em si mesmo -
Acolhe a própria abominação. 

Presságio

Já não sei como extirpar

Pensamentos perversos

Esboços de loucura

A taquicardia sem fim.

Submeto-me a paliativos

Conselhos inúteis

Ideias descabidas

Apneia sem fim.

Já não suporto a insônia

Carente de pesadelos

Enfartado de pensamentos

Abatimento sem fim.

Disforia

Cotidiariamente

Irremediavelmente

Gemidos lamentam

O enclausuramento imposto

Posto que a rotina insuportável

Alimenta o contraditório apego

À insuportável rotina de outrora.

The wall

Existem indivíduos

supostos super-homens

trepando

e

saltando 

de muro em muro

entre um murro 

e 
outro murro

sempre a mesma expectação.

Mal sabem eles que para cada barrigada

milhares de novas barricadas 

despontam

e 

desapontam

aqueles mesmos ignorantes 

esganados

e 

enganados

pela própria presunção. 

Exéquias

Moscas mortas
decoram
o ataúde do poeta.

Desmentira

A mente
Sacripanta mentirosa
Desmente
A morte melindrosa
Deliberadamente.

Quixote

Se não o mais gentil dos
Loucos
O maior de todos os
Homens.

Moléstia

No hospital
o metal frio
fê-lo perceber
(afinal)
que não era o tal. 

Dos tempos verbais

Como assim, não tenho
Mais pai?
Edimar Pacheco da Silva
Está em mim: sempre
esteve, estará.

Epifania

Há um sopro tísico 
Em meu peito
Típico dos corações
Desabrolhados há tempos
Cujas pétalas cansadas
Não se cansam de cair.

Pequeníssima crônica da mediocridade

Felipe era mesmo um colecionador de pessoas. Cotidianamente alguma gente lhe despertava uma curiosidade quase vício. Não descobrindo de quem se tratava - é que muitas vezes encontrava-se no ônibus quando em uma calçada qualquer o potencial entrevistado transfigurava-se em sombra até finalmente desaparecer -, carregava para sempre aquela dúvida. Como não gostava de inventar histórias, tais personagens permaneciam em sua memória enquanto imagem contraditória: uma existência impossibilitada de existir.

Aos dez anos - primeiro fracasso - permitiu que escapulisse um senhor de barba branca, cabeleira branca, passos arrastados, um olhar que mais parecia nadinha de nada enxergar. À janela do quarto que desembocava na rua, não fora capaz de abordá-lo. Nenhuma das três vezes. Estático, apenas observava e se questionava a respeito das histórias armazenadas em cada fio grisalho. Chegou a pensar que estivesse diante do Papai Noel. Absurdo. Sentira-se mesmo um zé mané. Que morador do Polo Norte seria capaz de adaptar-se ao calor de Teresina? Passar rapidinho para distribuir presentes, até que vai, mais do que isso, coisa de gente abestada.

Felipe era mesmo um colecionador de pessoas tristes. Nunca se sentira atraído por um sorriso. Cabeças arribadas, peitos estufados e posturas resolutas soavam sempre falsas, senão vulgares. Descobrira, ainda na adolescência, o quão corajosos são os medíocres quando saem de casa. E, faceiros, desfilam de esquina a esquina, de quarteirão em quarteirão. Por isso os admirava e perseguia. Homens e mulheres. Constrangidos para constranger. Sem eles, como seria possível rabiscar a labiríntica face da existência?

Desabafo de um poeta que se dizia sublime

SubMETO-ME
em CADA 
enrasCADA.

Presente

Sejamos francos:
Maria era,
Maria é.

Constatação

A situação
está bastante
SÍRIA.

Maturidade (?)

Se antes esperneava
E gritava
E chorava
Atualmente
Sou um mero
Colecionador de mágoas.