A Fantástica História do Professor que Sonhava Sonhos

A existência é uma maravilhosa máquina faminta de sangue e de dor.

Apenas Jeosá, aos trinta e três anos de idade, parece não atentar para o espetáculo explodindo em fogos e sombras diante dos óculos embaçados. Por isso mesmo absorve – esponja mergulhada no vinagre -, cada palavra-punhal atirada contra o peito esquerdo – como se ali estivesse sepultado o coração.

Impossível alertar o professor de literatura, se o professor de literatura não reconhece a história da sua vida em nenhuma das centenas de leituras que devora. No máximo incorpora o papel de narrador observador e onisciente. Afinal, não há posição mais cômoda. Passear pelas angústias de mocinhos e bandidos, controlando cada passo, cada decisão, cada vitória, cada derrota, permite-lhe esquecer cada passo, cada decisão, cada vitória, cada derrota que o transformaram neste objeto insuportável de medo e desejo.

Apenas quando uma palavra-punhal atinge-lhe o vazio do peito esquerdo é que acorda, momentaneamente, do sonho-torpor que o aprisiona desde a infância. Bom seria não mais despertar. Por mais confusos e estranhos que sejam os sonhos, jamais alcançarão a realidade, enquanto manifestação perversa de todos os delírios. Porque não se acorda da realidade. Porque não dá para respirar aliviado e pensar: ainda bem que tudo não passou de uma realidade. Porquês. Porquês. Porquês.