Sir. Arthur Conan Doyle. Felizmente comecei do começo. Um estudo em vermelho. Deparei-me com a genialidade e excentricidades do detetive Sherlock Holmes no mesmo instante-peripécia que o Dr. Watson fora apresentado ao herói. Inesquecível. A Baker Street, 221B, tornou-se o meu novo endereço. Londres, da segunda metade do século XIX, a minha atual realidade.
A poltrona de Holmes é agora a minha poltrona. Tabaco e cocaína ainda empestam o ambiente. Desfilam cotidiariamente, como em um espetáculo bizarro, dezenas de pessoas trazendo na bagagem a singularidade de seus mistérios. A esperança agonizante nos relatos, muitas vezes exagerados, acerca do poder sobrenatural daquele homem. Alto. Magro. Pálido. Camaleônico.
Excetuando-se o livro de contos O último Adeus de Sherlock Holmes, debrucei-me de maneira passional, contrariando as expectativas do famoso detetive, sobre a obra narrativa de Conan Doyle. Há quatro meses nenhum outro argumento desvia a minha atenção. Certamente, após a leitura da última aventura, Sherlock Holmes continuará fazendo parte das minhas reflexões. Feito aquele amigo que se foi, mas permaneceu.
Elementar, meu caro leitor.
Nenhum comentário:
Postar um comentário